Gefährliche Kurven (eBook)

Peter Cheyney (Autor)

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2023 | 1. Auflage
297 Seiten
Books on Demand (Verlag)
978-3-7568-8624-1 (ISBN)

Infos

In "Gefährliche Kurven" taucht der Leser ein in die Welt der Unterwelt und des Verbrechens. Peter Cheyney entführt uns in eine düstere, aber dennoch faszinierende Welt voller Intrigen, Gewalt und Verrat. Der Hauptcharakter, Slim Callaghan, ist ein Privatdetektiv, der mit seinen unkonventionellen Methoden und seiner Kaltblütigkeit selbst die härtesten Fälle löst. Als ein mysteriöser Mord passiert, gerät Slim in einen Strudel aus Lügen und Geheimnissen, der ihn bis an seine Grenzen treibt. Mit jeder Seite steigt die Spannung und der Leser fiebert mit Slim mit, während er sich durch gefährliche Kurven und Wendungen kämpft. "Gefährliche Kurven" ist ein Meisterwerk der Kriminalliteratur, das den Leser in eine Welt entführt, die er so schnell nicht vergessen wird.

Peter Cheyney war ein englischer Kriminalautor, der am 22. Februar 1896 in London geboren wurde und am 26. Juni 1951 in Corseaux, Schweiz, verstarb. Cheyney schrieb in den 1930er und 1940er Jahren eine Reihe von Kriminalromanen, die sich durch ihren rauen Ton und ihre harte Sprache auszeichneten und damit maßgeblich zur Entwicklung des Hardboiled-Genres beitrugen. Cheyney begann seine Karriere als Schriftsteller in den 1920er Jahren und veröffentlichte zunächst Gedichte und Kurzgeschichten. Sein Durchbruch kam jedoch erst in den 1930er Jahren mit der Veröffentlichung seiner ersten Kriminalromane, darunter "This Man Is Dangerous" und "Dark Bahama". Seine bekannteste Figur ist der Detektiv Lemmy Caution, der in mehreren seiner Bücher auftritt. Cheyneys Romane waren in den 1930er und 1940er Jahren sehr populär und wurden oft verfilmt und für das Theater adaptiert. Trotz seines Erfolgs in Großbritannien blieb Cheyney in den USA relativ unbekannt. Cheyneys Einfluss auf das Krimigenre ist jedoch unbestritten und er wird oft als einer der Pioniere des Hardboiled-Genres angesehen.

Textauszug

3 Kapitel I. - FREITAG: EINER IN DER TASCHE

 

CALLAGHAN wachte auf und blickte an die Decke. Das Feuer ließ groteske Schatten auf der weißen Fläche über ihm flackern. Er gähnte, drehte sich um, kickte das Bettzeug weg und schwang die Beine auf den Boden. Er saß da, den zerzausten schwarzen Kopf in den Händen, und starrte ins Feuer.

Seine Lippen waren trocken und seine Zunge fühlte sich an wie ein gelbes Plüschsofa. Draußen konnte er den Regen an die Fenster prasseln hören. Er schaute auf seine Armbanduhr. Es war acht Uhr.

Er stand auf und wollte gerade ins Bad gehen, als das Telefon klingelte. Es war Effie Thompson. Er knurrte in den Hörer.

'In Ordnung', sagte sie hochnäsig. 'Ist es meine Schuld, wenn Sie einen Kopf haben? Verzeihen Sie, dass ich Sie störe, aber kommen Sie jemals wieder in dieses Büro? Hier unten ist einiges los.'

Callaghan fuhr sich mit einer pelzigen Zunge über die trockenen Lippen.

'Warum zum Teufel haben Sie nicht angerufen, Effie?', fragte er. 'Was ist los mit Ihnen? Warum habe ich meine Wohnung zwei Stockwerke über meinem Büro? Wenn du mich erreichen wolltest, warum hast du nicht angerufen?'

'Bringen Sie mich nicht zum Lachen', sagte sie. 'Ich habe Sie fast den ganzen Tag über angerufen - Sie waren nur bewusstlos.'

'Ich hatte letzte Nacht einen Wutanfall', sagte Callaghan. 'Ich fühle mich wie die Hölle. Was ist denn da unten los?'

'Der Riverton-Fall ist im Gange', antwortete sie. 'Es bricht überall aus. Wenn Sie diese Kunden behalten wollen, müssen Sie etwas unternehmen. Ich denke...

'Ich bitte Sie nicht um Ihren Rat', schnauzte Callaghan. 'Wenn ich will, dass Sie mein verdammtes Geschäft leiten, werde ich Sie fragen.'

'In Ordnung, Sir', erwiderte Effies kühle Stimme und betonte das 'Sir'. 'Lassen Sie mich Ihnen die Einzelheiten erklären. Zunächst einmal möchte ich Sie darauf hinweisen, dass Sie seit zwei Tagen nicht mehr hier waren. Auf Ihrem Schreibtisch liegt ein Stapel Korrespondenz, für dessen Beantwortung Sie eine Woche brauchen werden. Aber das ist noch nicht alles. Es gab acht Anrufe aus dem Manor House. Ich glaube, der Colonel ist ein wenig verärgert über Callaghan Investigations. Und hier ist ein Brief von Selby, Raukes & White, den Anwälten von Riverton. Möchten Sie, dass ich ihn lese?'

'Nein, danke', sagte Callaghan. 'Ich komme gleich runter. Sonst noch etwas?'

'Ja. Ein Kinobesitzer war heute Nachmittag hier. Er beschäftigt eine Managerin, die die Einnahmen verwaltet. Er sagt, dass es irgendwo ein Defizit gibt und möchte, dass Sie dem nachgehen. Was wollen Sie tun?'

'Haben Sie ihn gefragt, warum er nicht zur Polizei gegangen ist?', fragte Callaghan.

'Ja', antwortete sie. 'Ich glaube nicht, dass er das will. Er klang ein wenig nervös, als er über die Managerin sprach.'

Callaghan grunzte.

'Das klingt wie die alte Geschichte', sagte er. 'Berechnen Sie ihm fünfzig Pfund Vorschuss und setzen Sie Findon auf den Fall an. Er mag Filme.'

'Ich weiß', sagte Effie. Sie hielt einen Moment inne. 'Er mag auch Frauen. Ich dachte, Nikolas wäre der richtige Mann für diesen Job. Also habe ich ihn darauf angesetzt. Und ich habe einen Hunderter verlangt.'

Callaghan grinste.

'Gut gemacht, Effie', sagte er.

Er legte auf. Er ging durch das lange, luxuriöse Schlafzimmer in Richtung Badezimmer. Er trug die obere Hälfte eines roten Seidenpyjamas. Beim Gehen stellte er seine wohlgeformten, drahtigen Beine auf den Boden wie eine Katze.

Er zog die Pyjamajacke aus und stellte sich unter die Dusche. Er stellte das Wasser sehr heiß an, ließ es auf lauwarm und dann auf kalt laufen. Dann zog er sich einen Bademantel an, setzte sich auf den Hocker und begann, sein zerzaustes Haar mit Haarspray einzureiben. Er dachte über die Sache mit Riverton nach und begann, leise, systematisch und umfassend zu fluchen.

Das Telefon läutete im Schlafzimmer. Es war Kells. Callaghan, der immer noch nass war und den Hörer mit einem Fluch abgenommen hatte, wurde leiser, als er den kanadischen Akzent in der Leitung hörte.

'Hallo, Slim', sagte Kells. 'Wie geht's?'

'Ganz gut, Monty', sagte Callaghan. 'Ich habe nur einen Kater, das ist alles. Was ist los?'

'Ich habe diesen Rock', sagte Kells. 'Die Dixon-Dame. Ihr Name ist Azelda Dixon und sie wird "Swing-It" genannt. Und bei Gott, das tut sie auch! Sie hat was, dieses Baby, nur sieht sie todmüde aus.'

Callaghan grinste.

'Gute Arbeit, Monty', sagte er. 'Wird sie sprechen?'

'Nicht einen Ton', sagte Monty. 'Sie ist so still wie ein verdammtes Grab. Ich weiß nicht einmal, wo sie wohnt. Die Puppe ist sehr verschlossen.'

'Die sind alle verklemmt', sagte Callaghan. 'Diese Frauen reden entweder zu viel oder sagen gar nichts.'

'Sie haben es gesagt', sagte Kells. 'Ich habe es so arrangiert: Ich treffe mich wieder mit ihr, also wird sie vielleicht auf meinen Sexappeal hereinfallen und zu mir kommen. Wenn nicht, muss ich mir etwas anderes einfallen lassen. Wir sehen uns dann.'

'In Ordnung, Monty', sagte Callaghan. 'Hören Sie, ich gehe heute Abend zu Martinella rüber. Ich will den Kampf sehen. Ich werde im Perruqui's zu Ende essen. Effie sagt, das Manor House hat den ganzen Tag telefoniert. Sie sind wegen irgendetwas verdammt aufgeregt. Vielleicht glauben sie, dass ich für die 100 Pfund pro Woche nicht genug tue. Es sieht so aus, als müssten wir eine Welle machen.'

'Das gefällt mir', sagte Kells. 'Um Himmels willen, was glauben die denn, was wir gemacht haben?'

Callaghan legte auf.

Er zog sich an. Er zog ein weißes Seidenhemd an, einen niedrigen, steifen Doppelkragen und eine schwarze, gewässerte Seidenschleife. Sein doppelreihiges Dinnerjacket war gut geschnitten. Seine Kleidung sah gut und teuer aus.

Er setzte sich einen schwarzen, weichen Hut auf und zündete sich eine Zigarette an. Nach den ersten paar Zügen begann er zu husten und hustete noch eine ganze Weile weiter. Er ging zu dem Schrank in der Ecke und schenkte sich vier Finger breit Roggenwhisky ein. Er trank ihn in einem Schluck aus.

Er ging in den Korridor und läutete nach dem Aufzug. Am Fenster am Ende des langen Ganges - dem Fenster am Ende des Berkeley Square - prasselte der Regen heftig gegen die Fensterscheibe. Er stand da und wartete und dachte über die Sache mit Riverton nach.

Callaghan war fünf Fuß zehn Zoll groß; seine Schultern waren breit und gingen in eine schmale Taille und schmale Hüften über. Seine Arme waren lang; sein Gesicht war schmal mit hohen Wangenknochen, einem entschiedenen Kiefer und Ohren, die flach am Kopf anlagen. Seine Augen waren von einem eigentümlichen Blau, sein Haar schwarz und widerspenstig, und den Frauen gefiel die Form seines Mundes. Wenn man ihn ansah, bekam man den Eindruck von absoluter Rücksichtslosigkeit und einem zynischen Humor.

Der Aufzug fuhr hoch. Callaghan ging hinunter in sein Büro zwei Stockwerke tiefer.

Effie Thompson saß am Aktenschrank im Innenraum des Büros. Sie war mittelgroß und wohlgerundet. Ihr Haar war rot, ihre Augen grün. Ihre Kleidung passte ihr so, wie Kleidung passen sollte. Sie sah schlank und tüchtig aus.

Callaghan setzte sich hinter den großen Schreibtisch. Er begann, den Brief von Selby, Raukes & White zu öffnen. Plötzlich sagte er:

'War Kells schon da?'

Sie nickte.

'Er war heute Morgen hier und ich wünschte, er würde seine Hände bei sich behalten!'

Sie schloss den Schrank mit einem Knall.

Callaghan grinste. Seine Augen leuchteten mit einem schelmischen Humor.

'Er hat Sie also wieder gekniffen?', sagte er. 'Es ist schon komisch, aber Frauen scheinen immer von den falschen Männern gekniffen zu werden... nicht wahr, Effie?

Sie errötete und ging in ihr eigenes Büro. Er hörte, wie ihre Schreibmaschine anfing zu klappern.

Callaghan las den Brief:

 

Selby, Raukes & White, Anwaltskanzlei,

478 Lincoln's Inn Fields, W.C.

15. November, 1938.

Sehr geehrter Herr Callaghan,

wir wurden von Colonel Riverton, der leider schwer erkrankt ist, beauftragt, Ihnen in der Angelegenheit seines Sohnes Wilfred Eustace Riverton erneut zu schreiben.

Es sind nun acht Wochen vergangen, seit Sie ursprünglich gebeten wurden, unserem Klienten umfassende Informationen über den Aufenthaltsort seines Sohnes, seine Lebensweise, die Namen seiner engsten Vertrauten und, wenn möglich, einige eindeutige Hinweise darauf zu geben, wo die großen Geldsummen, die Herr Wilfred Riverton ausgegeben - oder verloren - hat, geblieben sind.

Wir hoffen, dass Sie in der Lage sein werden, innerhalb weniger Tage zu berichten und möchten Sie in diesem Zusammenhang daran erinnern, dass Ihr Honorar von 100 Pfund pro Woche unserer Meinung nach sehr großzügig ist und es Ihnen ermöglichen sollte, in dieser Angelegenheit schneller voranzukommen, als bis zu diesem Zeitpunkt angegeben wurde.

Wir sind,

Mit freundlichen Grüßen,

pp Selby, Raukes & White,

T.J. Selby.

 

Callaghan fluchte leise. Er läutete den Klingelknopf auf seinem Schreibtisch. Effie Thompson, ihr Buch geöffnet, kam herein.

'Schreiben Sie diesen Leuten, bestätigen Sie den Erhalt ihres Briefes und sagen Sie ihnen, wenn ihnen nicht gefällt, wie ich meine Fälle bearbeite, können sie sich an jemand anderen wenden. Unterschreiben Sie ihn für mich.'

Er warf den Brief auf den Schreibtisch. Sie hob ihn auf.

'Sie sollten doch heute Abend mit Juanita zu Abend essen', sagte sie hochnäsig. 'Tun Sie das, oder rufe ich wie üblich an?'

'Sie schreiben den Brief und gehen nach Hause', sagte er. Das Telefonieren übernehme ich.'

Sie nickte.

'Mrs. Riverton kam um...

Produkt-Details

• Erscheint lt. Verlag: 2.5.2023
• Sprache: deutsch
• Themenwelt: Literatur ► Krimi / Thriller / Horror
• ISBN-10: 3-7568-8624-7 / 3756886247
• ISBN-13: 978-3-7568-8624-1 / 9783756886241